97. Estructura del alma colectiva. JChM

 

Foto Pedro Chacón

97. Estructura del alma colectiva

 

 

Por JChM

 

 

La mirada colectiva se va edificando en el movimiento de la ciudad, sombría o luminosa; al final cada memoria guarda su trascurso.

96. Lluvia que se va. JChM

 

Foto Roberto Lara Radillo

96. Lluvia que se va

 

 

Por JChM

 

 

La soledad es tediosa (y aun así: más vale solo que mal acompañado).

95. El eco del mundo. JChM

 

Foto Pedro Chacón

95. El eco del mundo

 

 

Por JChM

 

 

[Referancia: el poema de Basho que dice: "Salta veloz la rana: el agua suena"]. Había una vez un sapo que no se decidía a saltar; el agua parecía helada y nada tenía sentido. Una mujer llegó al bar Los Milagros. Con la mirada de su femenino refugio, el sapo saltó hacia una purísima fuente de amor. Desde entonces, día y noche y otro día, el sapo se ha ido convirtiendo en un sapo más sereno.

94. Las historias feroces. JChM

 

Foto Pedro Chacón

94. Las historias feroces

 

 

Por JChM

 

 

Ardidos en lumbre voluntaria, vértigo de preguntas y angustia, ego propietario lastimado durante largos años: los celos.

El viudo. JChM

Foto Pedro Chacón

 

93. El viudo

 

 

Por JChM

 

 

(Manuscrito hallado en una agenda que alguien olvidó sobre una banca del Parque El Rejón). Abro los ojos y lo que veo son estas ramas negras y al fondo un lago tranquilo. Parece que estuvieran al principio del mundo y no solo a principio del año; otro tiempo más de fracaso. ¿Quiénes son esas personas que ayer parecían tan felices comprando regalos de última hora, tomando brandy a hurtadillas como adelanto de la cena que viene, la noche buena? Las parejas van de la mano con absoluta confianza y cariño. Por supuesto que no los envidio, jamás seré ese blando señor que por una brizna de alegría fue vendiendo su alma al tedio. Nadie me ama, es cierto, pero tampoco dependo de ningún afecto. Soy el paria de las pocas casas a donde llego, el que se queda un rato y luego se va: sigue caminando por el rumbo de su completa libertad. Pero si me hago alguna de las preguntas que nunca dejo llegar, podría saltar esta: ¿libertad para qué, para dónde? Soy un cuerpo a la deriva. La Navidad frente a la televisión y el año nuevo en la botella de whisky, sin medida, no me procuran plenitud alguna, por más que en los vapores del viaje alcohólico se revele algún espejismo de ingenio que luego se esfuma. Y luego solo queda esta biología torturada que ahora late con violencia en las sienes queriendo reventar un cerebro estéril. Tengo 64, ¿ya para qué me esfuerzo? Nadie me espera, muy pocos habrán de acordarse de mí cuando me muera.

Se destilaron las historias. JChM

 

Foto Pedro Chacón

92. Se destilaron las historias

 

 

Por JChM

 

 

En la mirada de un búho la noche vuela; cae ligera como agua la memoria y una lluvia de secretos se va posando en el rocío, al amanecer.

Materia inerte. JChM

 

91. Materia inerte

 

 

Por JChM

 

 

Hace ya muchos años, demasiados, vivimos juntos en el paraíso terrenal, aquella región que en este siglo se ha vuelto mítica, solo colgada en la fe de algunos y negada para siempre, la utopía, por las evidencias y las acciones de un mundo en el que el oro se ha concentrado tanto y es tan pesado que amenaza con caer a un abismo. Recuerdo que en aquel tiempo tú y yo jugábamos con la luna, como en esta foto que guardo en mi archivo de imágenes.